Sem Sentido

Contamos. Histórias que não são nossas, que gostávamos de viver, felizes. Adormecemos. Descansamos o corpo, mas nunca a mente. Acordamos. Percebemos que está tudo errado, com tanto para apagar. Rejeitamos. Quem realmente nos acompanha, e nos mostra o paraíso. Interior. É por dentro que tudo começa, é cá fora que tudo acontece, que tudo perde sentido. Argumentamos. Discutimos sem razão aparente prometemos o que não pode ser cumprido. Tentamos. Ser mais e melhores, a vida inteira contra tudo e todos. Lamentamos. A desilusão que nos acompanha, a distância que nos separa, o sorriso que não é eterno. Mentimos. Por conveniência, porque todos o fazem, ou talvez por cobardia. Perdemos. A pouca paciência que restava, a possibilidade de ser alguém. Revolta. De voltar a errar, e pedir, quando sabemos que só temos uma oportunidade. Desabafos. Sem ninguém para os ouvir, mesmo assim continuamos. Contamos. Historias que são nossas, as que vivemos, infelizes.